沈鹤应了，眼睛忽然红了。
他抬起袖子，擦一把：“王爷，我有一句不敢说的话——有人不止用板，还有别的。”
“说。”
“盐蜡烛。”沈鹤压低了声音，“把盐拌进蜡里，火光刺人，眼易泪。手心一出汗，板上印痕更重。还有……还有‘脉鼓’——把细鼓皮藏在案下，人手按案，鼓皮自鸣，旁人以为心跳。”
朱标忍不住苦笑一声：“这群人，真把‘心’当鼓打了。”
朱瀚收敛眼神：“所以，他们不是失心，是玩心。”
“玩心？”朱标重复。
“把人的心当玩物，捏圆揉扁，看他跳，看他颤，再把这种颤当‘证据’。”
朱瀚道，“这才是真正的狱——笑与耻，正与邪，礼与刑，全都揉成一团，塞进你嘴里，让你自己说：‘我错了。’”
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