更衣室的门在他身後关上。
顾霆深站在原地，双腿终於撑不住身T的重量，跌坐在长椅上。
他低下头，双手cHa进头发里，手指收紧，指节泛白。他的肩膀在剧烈地抖动，但没有发出任何声音——他已经习惯了无声地哭。十年来他都是这样，把所有的声音吞进肚子里，让它们在x腔中腐烂成泥。
击剑服还穿在身上，左手无名指的疤痕在白sE手套下突突地跳。
他想起十年前那个雨夜。父亲把手机放在他面前，屏幕上是一条写好的讯息。父亲说：「照着念。」
他看着那行字，每一个字都像一把刀。他摇头，说不出口。
父亲说：「那你是选他，还是选他的前途？」
他选了。
他拿起手机，拨通了那个号码。电话那头的声音虚弱得像从地狱里传来的，带着他从未听过的脆弱：「霆深……你终於接电话了……我的手……医生说我的手……」
他照着屏幕上的字念了。
他念那些字的时候，把自己的嘴唇咬破了，血顺着下巴滴在手机屏幕上。但声音是平静的，平静得像在播报天气。
挂断电话之後，他冲进洗手间吐了半个小时。然後他拿起训练用的重剑，在左手无名指的根部划了下去。剑刃很锋利，皮肤被割开的时候甚至没有太多痛感，只有一种奇异的解脱。
教练发现他的时候，他坐在洗手间的地板上，左手全是血，右手还握着剑。教练吓疯了，问他为什麽要这样做，他只是说：「失误。」
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